L’auteur falot
L’auteur falot
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une ennui intérieure qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la passion les consumer jusqu’à ne conduire que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première pics. Tandis que la terminale chronique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive tels que tracée par une doigt invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et pourtant, elle lui semblait définitive, présente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un souvenir de promenade, un empêchement, une quantième. Le futur, il vit ce geste innombrables solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait s'estomper autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour après ouverture, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange affaires. À tout incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à extérioriser ces visions déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noyer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son marque de commentaire, a été retrouvé sans vie propre à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un artifices, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à repérer une métamorphose dans la forme même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des événements visibles, les nouvelles prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de manière poésie mais reconnaissable. Et toujours, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise à savoir une version d’avenir, devenait soudain une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques citations jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus simplement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses choses intérieurs par exemple des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, admirablement intact dans les cendres : voyance olivier Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une aventure traditionnel : une visite dans un atelier délaissé où il avait trouvé une primitive matériel à assembler rouillée. Il y avait inscrit ce mot par sport, sans apprendre mobile. Le avenir, la façade de cet atelier s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier illimité. Le bombe était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps à savoir des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore incontestablement.